Sepideh Farsi sur le documentaire Gaza : Mets ton âme dans ta main et marche.

Le documentaire de Gaza de Sepideh Farsi #

Avec son documentaire de Gaza Put Your Soul on Your Hand and Walk, la réalisatrice Sepideh Farsi a transformé une année d’appels vidéo précaires en un portrait immédiat et percutant de la vie sous les bombardements — ainsi qu’un hommage à sa collaboratrice à l’écran, la photojournaliste palestinienne Fatma Hassona, tuée lors d’un raid aérien israélien le 16 avril 2025, un jour après l’annonce de la sélection du film à Cannes. Premier à Cannes dans la section ACID le 15 mai, la coproduction France-Palestine-Iran retrace les efforts de Farsi pour se rapprocher du conflit lorsque les frontières rendaient le reportage impossible, et trouve une voix unique et résiliente dans les dispatchs quotidiens de Hassona depuis Gaza.

Une approche plus intime des documentaires de guerre #

Construite autour de ces appels — ponctuée par les propres images de Hassona — le film évite la distance habituelle des documentaires de guerre pour quelque chose de plus brut et intime, du type de témoignage qui a suscité des réactions émotionnelles depuis Cannes et dans les sorties européennes suivantes.

Réactions du public et de l’industrie #

Farsi a parlé à The Hollywood Reporter de la restitution de la voix civile palestinienne, des défis de la présentation de son film sur les écrans internationaux, et de la façon dont la mort de Fatma Hassona continue de façonner sa propre compréhension de ce que l’art peut faire face à une tragédie continue.

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Qu’est-ce qui vous a initialement motivée à réaliser ce film, et qu’espériez-vous accomplir ?
Je me suis sentie très mal à l’aise après l’attaque initiale du 7 octobre. Ce qui a suivi est rapidement allé au-delà de la représailles et touchait les civils d’une manière inattendue et escaladante. À travers les semaines et les mois, je n’ai cessé de remarquer une chose : je n’entendais pas la voix palestinienne. J’entendais des perspectives américaines, israéliennes, européennes, égyptiennes et qataries — mais pas palestiniennes. Je voulais comprendre ce que cela signifie de vivre sous les bombardements en tant que civil. Cela est devenu mon point focal.

En tant qu’Iranienne, j’ai vécu des situations où d’autres parlaient de « nos » expériences sans nous demander. Cela me dérangeait intellectuellement et émotionnellement. En tournant avec mon film d’animation The Siren, je voyais différents médias dans différentes villes, et encore d’autres parlant à notre place. Quand j’ai enfin eu du temps en avril, j’ai décidé d’y aller. Je pensais naïvement que je pourrais entrer à Gaza, ce qui était impossible, mais je suis têtue. Je voulais me rapprocher autant que possible et voir ce que je pouvais accomplir.

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La couverture médiatique a-t-elle changé depuis le début du projet ?
Un peu. Très récemment, on entend les médias et les institutions aborder timidement des mots comme « génocide », mais c’est encore timide, pas structuré. Pendant des mois, même questionner ce qui se passait semblait impossible. Tout ce qui était fait par l’armée israélienne était justifié. La critique gagne en ampleur, mais ce n’est pas suffisant. Les seuls Palestiniens entendus de manière consistante sont les journalistes qui sont ensuite ciblés. Nous savons combien ont été tués. Donc, oui, il y a eu un changement, mais il reste timide.

Quelle a été la réponse du public lors des premières projections ?
Très émotionnelle — beaucoup de larmes, de gratitude, de chagrin. Une femme a dit qu’elle était en colère contre elle-même et contre nous tous pour avoir été complices en restant assis et en laissant cela se produire. Le film permet aux gens de se connecter directement à une histoire qui représente de nombreuses autres, et de sentir à quel point nous sommes proches des Palestiniens. Cela ouvre un espace pour discuter après presque deux ans où beaucoup se sont sentis réduits au silence, de peur de perdre leur emploi ou en raison d’interdictions de s’exprimer. Dans un cinéma, ils peuvent pleurer et parler. La variété des émotions est frappante.

Comment l’industrie a-t-elle réagi ?
On ne sait jamais à l’avance, mais il y a eu quelques portes ouvertes grâce au précédent du documentaire oscarisé No Other Land. Néanmoins, le paysage a changé. Nous avons vendu aux États-Unis — Kino Lorber — et à presque toute l’Europe, l’Australie, la Nouvelle-Zélande, le Japon et le Canada. La surprise vient d’Allemagne : il n’y a eu aucun intérêt pour la distribution jusqu’à présent, même si le film a été projeté au Festival du Film de Hambourg. Étant donné les réactions publiques et officielles là-bas, cela ne m’étonne pas totalement, mais c’est étonnant quand la plupart des autres territoires européens sont à bord.

Comment voyez-vous l’écart entre les positions officielles et l’opinion publique ?
La différence est énorme. En Allemagne, l’opinion publique et les positions officielles se séparent de manière dramatique. En Israël, on voit maintenant une indignation publique à l’égard des politiques du gouvernement Netanyahu à une échelle qui semble nouvelle. Bien sûr, j’aimerais que les manifestations soient aussi contre le génocide à côté, pas seulement contre le traitement du gouvernement envers ses propres citoyens. Mais peut-être est-ce un début.

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La mort de Fatima est survenue juste après que le film a été terminé et près de Cannes. Comment avez-vous appris cela, et comment gérez-vous cette perte ?
Je n’aurais jamais imaginé qu’elle était ciblée. Quand je regarde le film, elle est vivante — l’énergie de sa présence est si forte. Nous avons parlé pour la dernière fois le 15 avril et avions prévu de nous parler le 16 ; elle m’a envoyé des documents pour un visa potentiel. Le lendemain, elle n’a pas pu se connecter. Dans l’après-midi, je pensais que nous essayerions encore mercredi. Puis, pendant que je travaillais, sa photo est apparue sur mon téléphone avec une légende disant qu’elle avait été tuée. Je pensais que c’était faux. Une fois auparavant, une famille « Hastouna » avait été ciblée, mais c’était une autre famille.
J’ai appelé, j’ai appelé des amis. Une heure plus tard, un ami a confirmé : la maison avait été frappée. Elle a été tuée durant la nuit du 16 au 17. J’ai appris le matin du 17. Quand la mort arrive de loin et que vous ne voyez pas la personne, il est très difficile de croire. Je connais les détails, j’ai vu des images du bâtiment, j’ai lu le rapport, mais cela reste abstrait et dévastateur. À chaque projection, il y a un moment où cela me frappe à nouveau.

Étant donné l’énormité de la situation à Gaza, quel impact un film peut-il avoir ?
Je suis ambivalente. D’une part, la réponse du public a été énorme ; le film ouvre un espace pour la conversation, surtout parmi ceux qui s’inquiètent déjà pour le génocide et pour les vies palestiniennes. Les gens me disent que c’est révolutionnaire. Des diplomates et des ministres ont demandé des projections. Il y a même eu une initiative pour le montrer à l’ONU à New York avant que cette conférence ne soit annulée.

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Mais je suis déçue aussi. J’espérais que cela inciterait à plus de changement au niveau gouvernemental. Même dix films ne déplaceront pas les choses s’il n’y a pas de volonté politique. Les décideurs savent ce qui se passe ; ce n’est pas un manque d’informations. Peut-être qu’il manque d’empathie, et pour cela, les films peuvent aider. Mais la compréhension n’est pas le problème. Il y a des profits et une idéologie en jeu. Si ceux qui sont au pouvoir voulaient changer de cap, ils le pourraient. C’est une conclusion difficile à accepter.

D’autres films sur Gaza font actuellement leurs premières. Cela vous donne-t-il de l’espoir ?
Oui, un peu. Voir des films comme The Voice of Hind et Rajab arriver à Venise, et d’autres atteindre de larges audiences, me donne un peu d’espoir que ces histoires sont racontées et reçoivent de l’attention d’une manière qu’elles n’auraient peut-être pas eu il y a un an ou deux. C’est peu comparé à l’horreur à l’extérieur, mais cela compte.

Qu’avez-vous personnellement tiré de Fatima ?
Joie. Un immense goût pour la vie. La profondeur de la perte que je ressens est proportionnelle à la joie qu’elle m’a donnée. Son rire, sa chaleur, et sa manière très fine de voir la vie. Elle écrivait de la poésie et m’envoyait des textes ; son écriture était aussi forte que sa photographie, même si elle sentait que c’était dans la photographie qu’elle se trouvait vraiment. Sa résilience était unique : parfois comme une enfant, et pourtant déterminée à documenter le génocide. Cette combinaison de gravité et de désirs simples, quotidiens, était si humaine. Je pense que c’est vrai pour de nombreux jeunes Palestiniens qui ont été privés si longtemps.

Son attitude a-t-elle jamais pris un tour amer ou haineux dans des moments privés que vous n’avez pas pu inclure ?
Non. Je n’ai jamais entendu de haine. Elle avait de la dignité, de la fierté et même du pardon. Les gens demandent si j’ai laissé de côté des choses qui ne convenaient pas : je ne l’ai pas fait. Tout était authentique et positif. Certains moments étaient plus puissants que d’autres, mais rien que je ressentais comme devant être censuré.

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Avec tout ce que vous avez été témoin et perdu, que vous reste-t-il maintenant ?
Le sourire de Fatima, sa force, sa résilience — et le sentiment que les films peuvent encore créer des espaces où les gens se sentent, parlent et se connectent. Cela compte. Que cela touche ceux qui sont au pouvoir est une autre question, mais la connexion humaine qu’il crée est indéniable.